Le 1er janvier, jour des ballonnements et de l’Alka-Seltzer, jour des « j’ai trop bouffé et trop picolé hier », avec mon fils aîné et sa compagne, installés dans le Lot, je suis allé me recueillir (photo) sur la tombe de la mère de Louis Aragon.
Il y a des débuts d’années plus béotiens.
Je connais bien le réflexe pavlovien qui, au seul nom d’Aragon, fait s’écrier« Stalinien » à tous les chiens de garde du CAC 40, à leurs chiots gavés par BFM, à ceux dont Hugo disait : « Ils sont humiliés d’aboyer, ne pouvant, jusqu’au rugissement, hisser leur petitesse ».
Ah ! Que je méprise les imbéciles qui se pâment devant Céline sans penser à dire : « Collabo, traître à sa patrie, antisémite... ! ».
Ah, que j’en veux à la ville de Cahors de ce tranquille mépris, de ce procédé (« stalinien » ?) par lequel on efface de la photo du cimetière le visage d’une mère dont on n’aime pas le fils.
Il faudra que cela se sache, que l’outrage soit lavé, que la lacune soit comblée, que les touristes et les Cadurciens puissent enfin marquer un arrêt devant la dépouille de cette femme qui mit au monde un des plus grands poètes qui soit.
Voici le poème d’Aragon gravé sur la pierre, aujourd’hui illisible et qui attend d’être dressé sur un panneau (le monde en serait meilleur) :
« Ici repose un coeur en tout pareil au temps
Qui meurt à chaque instant de l’instant qui commence
Et qui se consumant de sa propre romance
Ne se tait que pour mieux entendre qu’il attend.
Rien n’a pu l’apaiser jamais ce coeur battant
Qui n’a connu du ciel qu’une longue apparence
Et qui n’aura vécu sur la terre de France
Que juste assez pour croire au retour du printemps.
Avait-elle épuisé l’eau pure de ses souffrances
Sommeil ou retrouvé ses rêves de vingt ans
Qu’elle s’est endormie avec indifférence
Qu’elle ne m’attend plus et non plus ne m’entend
Lui murmurer les mots secrets de l’espérance
Ici repose enfin celle que j’aime tant.
Aragon. »
Savoir ce que fut la vie de cette femme, ses rapports avec son fils imposés par l’époque, aide assurément à décrypter ce poème et à le lire avec les larmes aux yeux.
Maxime Vivas